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    他张开嘴，想喊什么，喊不出来。他看见那些象兵，大象被炮弹惊了，在阵中乱跑，踩死自己人。

    他看见他的兵，被炮弹炸得抱头鼠窜，不知道往哪儿跑。他的大旗也倒下去，被踩在脚下，被血染红。

    他看见他的人，在跑，在叫，在哭。

    “稳住！稳住！”波调终于喊出来了。声音破了，尖的，像杀猪。没人听他的。那些人还在跑，还在叫，还在哭。波调抽出刀，砍倒一个跑过的兵。

    又砍倒一个。又砍倒一个。“再跑，杀无赦！”他吼。身边的人被他吓住了，停下来，蹲在地上，抱着头。

    远处的人还在跑。波调骑马冲过去，拦住一个，一刀砍倒。又拦住一个，一刀砍倒。砍了十几个，跑的人少了，停下来的多了。他们蹲在地上，抱着头，浑身发抖。

    波调喘着粗气，浑身是血。他抬起头，看着前面。汉军还在那儿，站着，排着队，端着枪。那些船还在打炮，炮弹一颗一颗飞过来，落在他的人中间，炸开。

    他的人还在倒下，还在死。他的大军，二十万人，还没冲到汉军跟前，就已经死伤无数了。他忽然觉得，这一仗，打不赢了。

    不是他不想打，是打不过。汉人的妖法。他的骑兵冲不上去，他的步兵打不过去，他的象兵被吓跑了。他拿什么打？

    他看着那些汉军，看着那些船，看着那些还在飞过来的物件。他忽然笑了。是苦笑，是自嘲的笑。他以为他选了个软柿子，其实他选的是铁板。

    踢上去，脚都断了。他站在那里，看着那片修罗场，看了很久。然后他转过身。“撤。”他说。声音不大，但很稳。

    副将愣了一下。“大王，撤？”

    波调说。“撤。不撤，全要死在这儿！”

    副将不敢再说，去传令了。号角声响起来，呜呜呜，低沉，闷响，但这次不是冲锋，是撤退。
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